Elle devint toute pâle, et, chancelante, sans mot dire, suivit son mari dans la salle à manger. Il ferma les portes, la fit asseoir près de la table, lui prit les mains, et, tandis que ses yeux, les ailes mobiles de son nez, sa bouche cachée dans les frisons de sa barbe grise, tout son visage s'épanouissait:
—Comprends-tu? répéta-t-il, vendu!
Elle sourit avec effort, comme une personne qui n'est pas maîtresse de son émotion première, et qui doute encore.
—Vraiment, Félix! Il est donc venu pendant que j'étais sortie?
—Non, une lettre d'une grande maison de Londres. Tant pis pour l'administration. Tu n'es pas d'avis que je l'attende plus longtemps?
—Oh, non! dit-elle vivement, je t'en prie!
—Il m'en coûte, Valentine. Mon patriotisme en souffre: voir une œuvre comme celle-là passer en des mains étrangères, une œuvre!...
—Combien t'offrent-ils? interrompit-elle.
Et dans son regard, fixé sur son mari, on aurait pu lire que c'était la question même de la misère ou de la vie heureuse qu'elle posait.
Il détourna les yeux, et dit, en faisant courir ses doigts sur la table: