—Non, mais des deux dames, nos voisines…
—Nos voisines?…
—Enfin, celles qui habitent les pavillons…
—Les pavillons?
Et cette fois, la mère Gilles s'écarta de son mari et eut peur. Les deux bessonnes elles-mêmes s'arrêtèrent de mordre leur tartine, et, la bouche ouverte, elles avaient des moustaches de fromage blanc, montant jusqu'aux pommettes.
—Eh bien! fit le bûcheron, qu'est-ce donc que j'ai dit?
—Tu as dit «les pavillons», mon pauvre homme!
—Oui, je l'ai dit. Je ne peux pas dire: les taupinières!
La mère fit signe qu'elle ne parlerait pas plus longtemps de ce sujet et elle commanda à ses filles de se tenir convenablement, car les bessonnes commençaient à se moquer de leur père.
Quand celui-ci eut fini de souper, il essuya son couteau, le ferma et le mit dans sa poche, selon la coutume des hommes de la campagne, et il dit à sa famille: