—Eh bien! c'est des «mentis», tout ce que je vous ai dit!… Oui. Et d'abord monsieur Quinqueton ne va pas bien.
—Sa santé?
—Sa santé, et puis tout. Pour commencer, monsieur a eu une congestion.
—Ah!
—Faut être juste, c'est de sa faute!
—Comment! de sa faute?
—Si monsieur n'avait pas été si cachottier, le malheur ne serait pas arrivé.
—Expliquez-vous!
—Oh! je vois que je vas être obligée de vous en dire davantage. Une fois qu'on a commencé, c'est comme à confesse, il n'y a pas, il faut fureter dans les coins jusqu'à ce qu'on ait déclaré le plus petit péché… Monsieur Francis, nous avons passé par des histoires, allez!… Monsieur Quinqueton est ruiné!
Après ce mot, ses bras, ses traits et l'animation de son regard tombèrent: elle ressemblait à une femme qui voit descendre le cercueil de son petit dans la fosse. Mais elle reprit: