—Mais, qui est-ce qui vous dit que je sois inquiète de mon mari? Me prenez-vous pour une enfant? Je suis seulement fâchée qu'il vous fasse attendre… Madame Bobet, ma pauvre mignonne, je suis sûre que vous avez des crampes d'estomac?
Madame Bobet nie énergiquement; elle bâille à en avoir les larmes aux yeux.
—On se fait, bon gré mal gré, dit M. Bobet, à dîner de plus en plus tard; c'est l'usage; et c'est tant pis, d'ailleurs, pour la santé…
—Ma pauvre petite! Venez prendre quelque chose; mais si! mais si! un petit gâteau sec.
—Je vous en prie, madame, non, non, je vous assure; je ne dînerais plus, et alors je souffrirais bien davantage!
—Oh! comme c'est ennuyeux!… Huit heures un quart!
Anatole consulte son chronomètre:
—Huit heures dix-neuf!…
—Mais qu'est-ce que peut bien faire Augustin?… Il sait cependant que nous avons des amis à dîner… Voulez-vous que nous nous mettions à table?
—On dit que cela fait venir les retardataires.