Le jour avançait. La fusillade allait toujours; on la suivait aisément à l'oreille. Les chasseurs avaient dû faire le tour de la propriété, avec une pointe probablement sur les terres du marquis de Liancourt. Enfin, ils arrivèrent, en nage, crottés jusqu'aux genoux, puant la poudre et le fauve, chargés comme des baudets: trente-deux pièces!
—Dans un état pareil! dit grand'mère, vous dînez avec nous?
—Non! non! En un tour de main je vais changer de linge, et nous partons.
—Il y a de quoi attraper la mort!
—Voulez-vous, je vous prie, commander qu'on attelle?… Ah! Riquet, mon petit, j'ai un service à te demander: tu as une plume, de l'encre, du papier?… Allons, cherche… apporte!… Tout beau! tout beau!…
Il souriait, il plaisantait; il me parlait comme à son chien. J'allai chercher ce qu'il désirait et le lui portai. Il me pria aussitôt d'écrire sur un morceau de papier:
Gibier de Courance.
Envoi de Riquet (Henri Nadaud).
—Ça suffit, dit-il.
Puis il posa un doigt sur ses lèvres et dit:
—Motus!