—Il n'y a pas de danger; elle est dans sa chambre à lire les nouvelles de Paris. Toutes les étoiles tomberaient à la fois qu'elle n'y prendrait pas garde.
—Je me hâterai donc...
Pan Mirolawski marcha devant; Zénon le suivit. Ils allèrent sur la pointe du pied, par un corridor obscur, jusqu'à certain escalier tournant qui les conduisit à une porte dérobée dont le vieux seigneur avait la clef.
La fraîcheur de la nuit les pénétra. Ils sortirent dans le jardin, qu'inondaient les blancheurs de la pleine lune. Là encore, Pan Mirolawski ouvrit une petite porte qui donnait sur la campagne.
—Pars-tu vraiment? demanda-t-il d'une voix tremblante.
—Oui, mon père.
—Eh bien! sois heureux, et que le Ciel te protége!
Il soupira et embrassa encore une fois son fils.
Zénon était déjà loin.
—Surtout ne manque pas de m'écrire! lui cria Pan Mirolawski.