Luce, surpris, proteste doucement. Mais le sourire de Jean est obstiné.
JEAN.—Vous vous débattez, comme je faisais... Je connais ça... (Haussant les épaules.) A quoi bon? Vous savez bien que vous y viendrez aussi...
Il saisit la petite croix et la soulève à nouveau.
JEAN.—Voyez comme je me suis résigné à mourir, pour revivre auprès de Lui!
L'intonation est angoissée.
Luce l'examine d'un regard compatissant: il a mesuré d'assez près l'abîme, pour ne plus mépriser ceux qui ont le vertige. Mais il ne trouve rien à répondre.
Quelques minutes s'écoulent.
Luce se lève.
Jean le voit partir, presque sans regret. Une couche d'impressions neuves s'interpose maintenant entre son équilibre actuel, sa foi,—et son passé. Il prend la main tendue. Luce est très pâle.
JEAN.—Nous avons été deux semeurs de doutes, mon vieil ami. Que Dieu nous pardonne...