J’en faillis choir. Sursautant, je tournai la tête et je vis, agrippée au mur, Martine qui me regardait. Avec des yeux sévères, elle dit:
—Vieux farceur, je te tiens.
Ébahi, je réponds:
—Je suis pris.
Là-dessus nous partîmes tous deux d’un éclat de rire. Penaud, j’allai ouvrir. Elle entra, tel César, se planta devant moi, et me dit:
—Demande pardon.
Je dis:
—Mea culpa.
(Mais c’est comme à confesse; on se dit que demain l’on recommencera.)
Elle me tenait toujours la barbiche, la barbette, et la tirait, et grommelait: