«Dépêchons, mes garçons! nous voilà en ville!»
VIII
Jusqu'à la fin de ses jours jamais Harvey n'oubliera le spectacle. Le soleil était juste au-dessus de l'horizon qu'ils n'avaient pas vu depuis près d'une semaine, et sa lumière rouge venait en rasant frapper les voiles de cape des trois flottilles de goélettes à l'ancre,—une au nord, une vers l'ouest, et une au sud. Il devait y en avoir presque un cent, de toutes formes et constructions possibles, avec, dans le lointain, une française aux voiles carrées, toutes s'entre-saluant et se faisant des révérences. De chaque bateau s'égrenaient les doris, comme ces abeilles qui tombent d'une ruche encombrée, et la clameur des voix, le grincement des cordages et des poulies, le bruit des avirons, portaient à des milles sur l'ample soulèvement des houles. Les voiles prenaient toutes les couleurs, le noir, le gris-perle, le blanc, à mesure que montait le soleil; et des bateaux toujours plus nombreux émergeaient de la brume vers le sud.
Les doris s'assemblaient en groupes, se séparaient, se reformaient, se rompaient de nouveau, tous suivant la même direction; tandis que les hommes se hélaient, sifflaient, hurlaient et chantaient, et que l'eau se mouchetait d'un tas de détritus jetés par-dessus bord.
«C'est une ville, dit Harvey, Disko avait raison. C'est en effet une ville!
—J'en ai vu de plus petites, dit Disko. Il y a environ un millier d'hommes ici; et voici là-bas la Vierge.»
Il désigna un espace libre de mer verdâtre où l'on ne voyait pas de doris.
Le We're Here fit le tour de l'escadrille nord en la serrant de près, Disko saluant de la main amis sur amis, et mouilla avec autant de correction qu'un yacht de course à la fin de la saison. La flottille du Banc a pour habitude de laisser passer en silence une bonne manœuvre; mais gare au maladroit, il est l'objet de railleries tout le long de la ligne.
«Juste en temps pour le petit capelan», cria la Mary Chilton.
«Le sel presque employé?» demanda le King Philip.