[1] Lobster-car, wagon particulier pour le transport des homards. Harvey voulant parler du train privé de son père, Dan n'y peut croire et pense qu'il s'agit des trains particuliers qui transportent le poisson et spécialement les homards en vie.
—Non. Son propre car privé, naturellement. Vous n'avez jamais de votre vie vu un car privé?
—Slatin Beeman en a un, dit Dan avec circonspection. Je l'ai vu au Dépôt de l'Union, à Boston, avec trois nègres en train de le gratter. (Dan voulait dire en train de nettoyer les glaces.) Mais Slatin Beeman possède presque tous les chemins de fer de Long Island, à ce qu'on dit; et on prétend qu'il a acheté presque la moitié de New Hampshire et fait courir autour une ligne de défense, et qu'il l'a remplie de lions, de tigres, d'ours, de buffles, de crocodiles, et de toutes sortes de bêtes pareilles. Slatin Beeman, c'est un millionnaire. Je l'ai vu, son car, oui.
—Eh bien! mon père est ce qu'on appelle un multimillionnaire; et il a deux cars privés. L'un s'appelle à cause de moi le «Harvey», et l'autre, à cause de ma mère, le «Constance».
—Jurez-le. Papa ne me laisse jamais jurer; mais je pense que vous, vous en avez le droit. Avant de continuer, je veux que vous me disiez que vous voulez mourir si vous mentez.
—Naturellement, dit Harvey.
—Ça ne suffit pas. Dites: «Je veux mourir si je ne dis pas la vérité.»
—Je veux mourir ici même, dit Harvey, si j'ai dit la moindre chose qui ne soit l'exacte vérité.
—Les cent trente-quatre dollars et tout? dit Dan. Je vous ai entendu parler à papa, et je m'attendais presque à vous voir avalé, tout comme Jonas.»
Harvey protesta, le rouge au visage. Dan était à sa manière un jeune personnage fort avisé, et dix minutes de questions le convainquirent que Harvey ne mentait pas… pas beaucoup. En outre, il s'était lié par le plus terrible serment qui soit à la connaissance des jeunes garçons, et il était encore là, assis plein de vie, dans les dalots, le bout du nez rougi, en train de raconter merveilles sur merveilles.