«Il le faut, répéta Mrs Troop. Votre garçon vient de tomber en faiblesse. Cela leur arrive quelquefois quand ils font leur croissance. Vous voulez prendre soin de lui, hein? Nous pouvons sortir de ce côté. Soyez calme. Venez avec moi. Bah, ma chère dame, nous sommes femmes l'une et l'autre, n'est-ce pas? Notre devoir est de prendre soin de nos hommes. Venez!»
Ceux du We're Here traversèrent promptement la foule comme une garde du corps, et le Harvey qu'ils tâchèrent d'affermir sur un banc dans une antichambre était un Harvey bien blanc et bien secoué.
«Il ressemble à sa maman,» fut la seule observation de Mrs Troop, comme la mère se penchait sur son fils.
«Comment avez-vous pu supposer qu'il supporterait cela? s'écria-t-elle avec indignation en s'adressant à Cheyne, lequel n'avait rien dit du tout. C'était horrible… horrible! Nous n'aurions pas dû venir. C'est faux et stupide! Ce n'est… ce n'est pas vrai! Pourquoi… pourquoi ne pas se contenter de mettre ces choses dans les journaux, à qui elles appartiennent? Êtes-vous mieux, mon amour?»
A vrai dire tout cela ne faisait qu'emplir Harvey de honte.
«Oh, je crois que je vais tout à fait bien,» dit-il, en faisant des efforts pour se mettre sur les pieds et avec un ricanement vite éteint.
«Ce doit être quelque chose que j'aurai mangé à déjeuner.
—Le café peut-être, dit Cheyne dont le visage était tout en traits inflexibles, comme s'il avait été taillé à même le bronze. Nous n'allons pas rentrer.
«Je pense qu'on ferait aussi bien de descendre au quai, dit Disko. On étouffe au milieu de tous ces étrangers, et l'air frais remettra Mrs Cheyne.»
Harvey déclara qu'il ne s'était jamais de sa vie senti mieux; mais ce ne fut guère que lorsqu'il vit le We're Here frais sorti des mains des chargeurs, au débarcadère de Wouvermann, que son malaise se dissipa dans un étrange mélange d'orgueil et de chagrin. Il y avait par-là des gens—baigneurs et autres de même sorte—qui jouaient dans des yoles ou contemplaient la mer du bout de la jetée; mais c'est du cœur maintenant qu'il touchait les choses—plus de choses que sa pensée ne pouvait encore en embrasser. En tout cas, il eût pu tout aussi bien s'asseoir pour hurler de douleur, car la petite goélette allait partir. Mrs Cheyne se contentait de pleurer, de pleurer à chaque pas de la route, et de dire les choses les plus extraordinaires à Mrs Troop qui la dorlotait comme un enfant, au point que Dan, qui n'avait pas été dorloté depuis l'âge de six ans, se mit à siffler tout haut.