«19 avril.—Goélette Mamie Douglas perdue sur le Banc avec tout son monde.
«Edward Canton, 43 ans, patron, marié, de la ville.
«D. Hawkins, dit Williams, 34 ans, marié, Shelbourne, Nouvelle-Écosse.
«G. W. Clay, homme de couleur, 28 ans, marié, de la ville.»
Et toujours, et toujours, Harvey se sentait la gorge bouchée, et son estomac lui rappelait le jour où il était tombé du paquebot.
«10 mai.—Goélette We're Here (le sang lui picota par tout le corps). Otto Svendson, 20 ans, célibataire, de la ville, tombé par-dessus bord.»
Encore un cri sourd, déchirant, de quelque part au fond du hall.
«Elle n'aurait pas dû venir. Elle n'aurait pas dû venir,» dit Long Jack, avec une petite toux de pitié.
«Ne pousse pas, Harvey,» grommela Dan.
Harvey entendit bien la voix, mais le reste n'était plus pour lui que ténèbres marbrées de disques de feu. Disko se pencha en avant pour parler à sa femme qui était assise, un bras passé autour de Mrs Cheyne et l'autre maintenant les mains couvertes de bagues qui cherchaient à retenir, à agripper.
«Penchez la tête en avant… bien en avant! murmura-t-elle. Cela va passer dans une minute.
—Je ne pe-eux pas! Non, je ne pe-eux pas! Oh, laissez-moi.»
Mrs Cheyne ne savait pas du tout ce qu'elle disait.