«Cent quarante-neuf et demi… que Dieu te damne, Discobolus! dit Long Jack. Je me tue à remplir tes poches. Cela ne fait rien, c'est une fichue pêche. Le Portugais m'a enfoncé.»
Un glissement sourd. Et c'était un autre doris qui accostait et encore du poisson qui tombait dans le parc.
«Deux cent trois. Voyons le passager!»
Celui qui parlait était encore plus fort que l'homme du Galway, et son visage présentait la particularité d'être barré en biais, de l'œil gauche au coin droit de la bouche, par une balafre pourpre.
Ne voyant pas autre chose à faire, Harvey nettoyait avec son faubert chaque doris à mesure qu'il descendait, enlevait les bancs et les couchait au fond du bateau.
«Il a vite attrapé le mouvement, dit l'homme à la balafre, lequel était Tom Platt, en le considérant avec attention. Il y a deux façons de faire les choses. L'une, à la mode des pêcheurs… n'importe par quel bout d'abord et un nœud de voilier pour couronner le tout… et l'autre…
—Comme nous faisions sur le vieil Ohio! interrompit Dan, en traversant rapidement le groupe des hommes avec une longue planche pourvue de pieds. Ôtez-vous de là, Tom Platt, et laissez-moi fixer les tables.»
Il pressa l'une des extrémités de la planche entre deux coches dans les bordages, chassa le montant d'un coup de pied, et baissa la tête juste à temps pour éviter la tape que lui envoyait l'homme du vaisseau.
«Et voilà aussi ce qu'on faisait sur l'Ohio, Danny. Tu vois? dit Tom Platt, en riant.
—J'imagine alors qu'ils louchaient, car elle n'est pas arrivée à son adresse, et je sais bien qui est-ce qui va trouver ses bottes sur la pomme du grand mât s'il ne nous laisse pas tranquilles. Halez de l'avant! Je suis pressé, est-ce que vous ne voyez pas?