—Je le sais. Je suis Américain, et c'est tout dire. Je vais le leur montrer en mettant pied à terre en Europe. Pouf! Ma cigarette est éteinte. Je ne peux pas fumer le mélange que vend le stewart. Un de ces messieurs n'aurait-il pas sur lui une vraie cigarette turque?»
Le mécanicien en chef entra un instant, rouge, souriant, et tout mouillé.
«Dites donc, Mac, cria Harvey d'un ton réjoui, comment ça roule-t-il?
—Tout à fait comme à l'ordinaire, fut-il répondu d'un ton grave. Les jeunes sont toujours aussi polis envers leurs aînés, et leurs aînés toujours prêts à apprécier cette politesse.»
Un rire étouffé partit d'un des coins. L'Allemand ouvrit son étui à cigares et tendit à Harvey un cigare noir et décharné.
«Foilà la fraie merfeille à fumer, mon cheune ami, dit-il. Fous allez l'essayer? Oui? Oh, alors, vous serez si heureux après.»
Harvey alluma d'un geste fanfaron le peu attrayant objet: il se sentait monter d'un degré l'échelle sociale.
«Il en faudrait plus que ça pour me mettre la quille en l'air, dit-il, ignorant qu'il allumait cet article terrible, un Wheelingstogie.
La porte du fumoir s'ouvrit une seconde fois: «Restez dehors, Harvey, dit un passager, on n'a pas besoin de vous ici».