Nous dépassâmes des coolies qui élargissaient la route, des maisons fermées ou abandonnées, de solides petites maisons trapues, bâties en pierre, portant de jolis noms selon notre coutume dans les stations des montagnes : Issue de la Ville, — Pays des Rochers, — et autres de ce genre, et à cette vue mon cœur devint tout brûlant en moi.
Hong-Kong n’avait nul droit de copier de cette façon Mussoorie.
Nous arrivâmes au point où les vents se donnent rendez-vous, à dix-huit cents pieds au-dessus de l’univers entier, et je vis quarante milles de nuages.
C’était le Pic, le grand point de vue de toute l’Ile. Une boutique de blanchisserie, un jour de lessive, aurait été plus intéressante.
— Descendons, Professeur, dis-je, et réclamons notre argent. Ce n’est pas une vue.
Nous descendîmes par l’étonnant tramway. Chacun de nous faisait semblant d’être moins agité que l’autre et nous partîmes en quête d’un cimetière chinois.
— Allez à la Vallée heureuse, nous dit un homme au fait du pays, à la Vallée heureuse, où se trouvent le champ de course et les cimetières.
— C’est Mussoorie, dit le Professeur. Je le savais d’avance.
C’était Mussoorie, bien que nous eussions à faire d’abord un demi-mille à travers Portsmouth Hard.
Des soldats nous jetèrent des sourires moqueurs, par les vérandahs de leurs solides casernes à trois étages.