Elle sort et réapparaît au bout de cinq minutes, les joues rouges et en se frottant les doigts.
MISS D. — Comme tu es rouge ! Qu’est-il arrivé ?
MISS T. (chuchotant de toutes ses forces). — Vingt-quatre pouces de taille, et il faut que tout rentre. Où sont mes porte-bonheur ? (Elle fouille sur la table de toilette, et se passe, dans l’intervalle, la brosse sur les cheveux.)
MISS D. — Qui est ce capitaine Gadsby ? Je ne pense pas l’avoir jamais rencontré.
MISS T. — Oh si, pour sûr. Il est du clan Harrar. J’ai dansé avec lui, mais je ne lui ai jamais parlé. C’est un grand garçon jaune, absolument un poussin frais éclos, avec une é-norme moustache. Il marche comme ceci (elle imite la démarche de la cavalerie), et il fait « Ha-hmm ! » du fin fond de la gorge lorsqu’il ne trouve rien à dire. Maman le goûte. Pas moi.
MISS D. (distraitement). — La cire-t-il, cette moustache ?
MISS T. (occupée avec la houppe à poudrer). — Oui, je le pense. Pourquoi ?
MISS D. (se penchant sur le corsage et cousant avec ardeur). — Oh, rien… seulement…
MISS T. (sévèrement). — Seulement quoi ? Allons, dis, Emma.
MISS D. — Eh bien, May Olger — elle est fiancée à Mr. Charteris, tu sais — disait… — Tu me promets de ne pas le répéter ?