LE CAP. G. — Lui avez-vous fait part de mes tendresses ?
MRS. G. — Non, j’ai gardé tout pour moi. (S’asseyant à son côté.) J’ai pensé que cela ne vous ferait rien.
LE CAP. G. (avec une feinte sévérité). — Cela me fait beaucoup. Comment saviez-vous que tout était pour vous ?
MRS. G. — J’ai deviné, Phil.
LE CAP. G. (avec ravissement). — Pe-tit Poidsléger !
MRS. G. — Je voudrais bien ne pas me voir donner ces petits noms de sport, vilain.
LE CAP. G. — Vous aurez tous les noms qu’il me plaît. Vous est-il jamais venu à l’esprit, madame, que vous êtes ma femme ?
MRS. G. — Oui, certes. Je n’ai pas encore cessé de m’en étonner.
LE CAP. G. — Ni moi. Cela semble étrange ; et cependant, je ne sais comment, cela ne l’est pas. (Avec confiance.) Vous comprenez, cela n’aurait pu être personne autre.
MRS. G. (doucement). — Non. Personne autre… ni pour moi ni pour vous. Tout cela a dû être arrangé dès l’origine des choses. Phil, redites-moi ce qui vous a fait m’aimer.