MRS. G. — Vous n’avez pas écrit un vers pour moi ! Qu’est-ce qui se passa ?
LE CAP. G. — Je m’en vins par ici, et toute l’affaire s’en alla en fumée. Elle écrivit pour dire qu’il y avait eu malentendu, et puis elle se maria.
MRS. G. — Vous aimait-elle beaucoup ?
LE CAP. G. — Non. Au moins elle ne le laissa pas voir, autant que je me rappelle.
MRS. G. — Autant que vous vous rappelez ! Vous rappelez-vous son nom ? (Elle l’écoute et baisse la tête.) Merci, mon mari.
LE CAP. G. — Qui, si ce n’est vous, en avait le droit ? Maintenant, Petit Poidsléger, vous êtes-vous jamais trouvée mêlée à quelque sombre et horrible drame ?
MRS. G. — Si vous m’appelez missis Gadsby, peut-être vous le raconterai-je.
LE CAP. G. (prenant sa voix de commandement). — Missis Gadsby, confessez !
MRS. G. — Juste Ciel, Phil ! Je n’eusse jamais cru que vous pouviez prendre cette terrible voix.
LE CAP. G. — Vous ne connaissez pas encore le quart de mes talents. Attendez que nous soyons installés dans les plaines, et je vous montrerai comment j’aboie après mes hommes. Vous alliez dire, chérie ?