Il avait un correspondant plus exact que nul autre au camp.
A ce moment même, il allait écrire que la maladie avait perdu toute sa gravité, et que dans une semaine au plus elle aurait disparu.
Il ne songeait certes pas à dire que le froid glacial de la main d’un malade semblait avoir pénétré jusqu’à ce cœur dont il faisait valoir avec tant de soin les facultés aimantes.
Il était sur le point de joindre à la lettre le programme illustré du concert prochain dont il était assez fier.
Il comptait enfin écrire sur bien d’autres sujets qui ne nous regardent point et, sans doute, il l’aurait fait sans la légère migraine qui le rendit mélancolique et taciturne au mess.
—Vous vous surmenez, Bobby, dit son patron. Vous pourriez bien nous laisser l’honneur de faire quelque chose. Vous marchez, comme si vous étiez le mess à vous tout seul.
—Je veux bien, dit Bobby. D’ailleurs je me sens comme abattu.
Revere l’examina avec inquiétude, mais ne dit rien.
Cette nuit, on vit aller et venir des lanternes dans le camp.
Il se répandit un bruit qui fit lever les hommes de leurs couchettes et les amena à l’entrée des tentes.