— Mais alors, au nom du ciel ! dites-moi donc, mon ami, pourquoi n’êtes-vous pas retourné chez vous ? m’écriai-je.
— J’allais y retourner voici huit jours, répondit-il. Mais je ne suis pas parti. Et…
— Laissons cela, m’écriai-je avec rudesse. Ce n’est pas mon affaire. J’ai vu Louis de Saint-Alais, et je sais qu’il y a quelque chose qui cloche. Il refuse de me revoir. Il refuse de me dire où est la marquise. Il refuse de plus rien avoir de commun avec moi. Il me regarde comme si j’étais la tête de Méduse ! Voyons, qu’est-ce que cela signifie ? Vous le savez, il faut que je le sache. Parlez.
— Mon Dieu ! répondit-il.
Et il me regarda les larmes aux yeux. Puis il ajouta :
— C’est bien ce que je craignais.
— Ce que vous craigniez ? Vous craigniez quoi ? m’écriai-je.
— Que votre cœur n’en souffrît, monsieur le vicomte.
— Mon cœur souffrir ? De quoi ? Exprimez-vous plus clairement !
— Du prochain mariage… de Mlle de Saint-Alais, lâcha-t-il.