— « Non ! non ! pas à la ville… je suis guéri ! »
— « Comme tu veux. Nous demanderons de la cire, dans une ferme. »
Cependant, son exaltation s’affaissait ; ses traits se décomposèrent, une sueur mouilla les rides épaisses de son front. Il titubait.
— « Tu es fatigué », dis-je. « Repose-toi ».
Le pauvre dieu s’assit sur un mètre de cailloux. Il croisa les jambes, et, regardant avec un sourire triste ses sabots usés :
— « Dis ? Il faudra que je me fasse ferrer. »
Sa tête ballottait comme celle des gens qui sommeillent en wagon. J’allai pour le soutenir. Mais, brusquement crispé d’une résolution farouche, il se dressa.
— « Le Nectar ! »
Cette fois, il téta l’élixir vital jusqu’à la dernière goutte, puis lança le flacon dans la haie de cactus.
— « A présent, je vais te dire… »