—Écoutez, Xavier, il en est temps encore; ne me forcez pas à commettre un mensonge devant Dieu et les hommes; je puis me jeter aux pieds de mes parents, leur avouer tout, obtenir mon pardon... et le vôtre: mon crime est grand, mais leur indulgence est sans bornes.
—Ne faites pas cela, je vous démentirais.
—Si je prenais toute la faute sur moi?
—Je soutiendrais que j'ai toujours été un étranger pour vous.
—Cependant j'ai là des preuves qui pourraient vous confondre, s'écria Édith avec indignation en courant vers un petit coffret dont elle souleva le double fond.
—Vous croyez! répondit Xavier, dont un sourire ironique crispa les lèvres minces.
De ses mains convulsives, Édith fouilla violemment le coffret, d'où elle retira quelques papiers que la façon dont ils étaient pliés indiquait avoir été des lettres.
Elle en déplia une feuille et la jeta à terre: elle était blanche. Elle en fit autant d'une seconde et d'une troisième.
Alors, elle laissa tomber le paquet, et ses bras découragés s'affaissèrent le long de son corps.
Toute trace d'écriture avait disparu! Les lettres étaient redevenues de simples feuilles de papier.