Ce qui fait l'incarnat des vierges et des roses,
Ce qui fait la pâleur des lis et des amants;
Vous qui savez de quoi les petits enfants rêvent,
Quel sens ont les soupirs qui dans les bois s'élèvent,
Et cent mille secrets on ne peut plus charmants;
O muses!—savez-vous ce que je m'en vais dire?
Je n'ai ni violon, ni guitare, ni lyre,
Et n'entends pas grand'chose au style des romans;
Et cependant il faut, car l'éditeur y compte,