—Folle, suppliait Georges en même temps, chère folle, si quelque chose pouvait vous rendre plus chère encore à mes yeux, c'est l'excès même de vos scrupules. Le passé, qui pourrait donc songer à vous le reprocher lorsqu'il vous arrache une si douloureuse plainte!… Regardez-moi! Il n'y a au monde qu'une chose qui vaille, la minute que nous vivons.
—C'est parce que sa lumière m'inonde, dit-elle en relevant le front, que je tremble devant mon bonheur! Ai-je des mains assez propres pour l'étreindre sans le salir?
Il avait saisi les fines, les douces mains blanches, les baisait avec ferveur.
—La verdure ne repousse que mieux, où l'incendie a passé. Monique, au nom de tante Sylvestre, je vous demande d'être ma femme…
—Le puis-je? balbutia-t-elle.
—Non seulement vous le pouvez, ma chère enfant, s'écria M. Vignabos dont la voix, malgré lui, chevrotait, mais vous le devez!… Mes félicitations, Blanchet, votre choix est bon.
Monique, le visage resplendissant à travers ses larmes, laissa tomber sa main dans celle qui attendait, frémissante. Il pâlit devant l'espoir réalisé.
—Et maintenant, mes enfants, dit Mme Ambrat, je ne voudrais pas vous mettre à la porte. Mais il est trois heures, et avant que vous ne soyez à Paris… A quelle heure est votre train, Georges?
—A quatre heures!
—C'est vrai! dit Monique. J'avais oublié votre conférence à Nantes…