«Que viens-tu faire ici? s'écrie l'ange en courroux.
—Je suis une envoyée de Dieu, tu n'as pas le droit de me chasser.
—Mon peuple est pieux; si Dieu, dans sa colère, veut châtier quelques pécheurs, qu'il tienne au moins compte à Tolède de sa dévotion à la Vierge. Promets-moi que tu te borneras à frapper vingt victimes.
—Ce n'est pas assez, dit la Peste; à moins de deux cents, je ne serai pas satisfaite.»
SUR LES BORDS DU TAGE.—PHOTOGRAPHIE LACOSTE, À MADRID.
L'ange pria, supplia, la Peste fut intraitable, et il fallut lui accorder le tribut qu'elle réclamait. Elle passa, exerça pendant trois mois de terribles ravages, et détruisit les Tolédans par milliers.
«Misérable, menteuse, parjure! s'écria l'ange, quand elle se décida enfin à sortir. Contre toi, je porterai plainte au Ciel!
—Et pourquoi cette colère? Tu m'avais accordé les vies de deux cents Tolédans. Je les ai prises. Les autres sont morts de peur. Je n'y suis pour rien!»