--Je crie liberté?
--En pleine rue. C'est un délit.
--Allons donc! J'appelle ce jeune homme, là-bas, qui se promène: Elie Berthet!
--Elie Berthet?
--Oui. Elie Berthet, viens donc, mon garçon, j'ai quelque chose à te dire.
Elie Berthet s'avançait, l'agent s'inclinait, un peu ahuri. Et voilà comment on s'amuse avec le pouvoir quand on n'a contre lui que la plaisanterie pour arme.
Je ne parlerai pas de la pauvre Rosine Bloch, ne voulant décidément pas donner à cette causerie le ton d'un glas. Trop de nécrologie en vérité! La saison est mauvaise et le dégel me semble plus pernicieux que le froid. On s'invite d'ailleurs, on danse, on se réunit, la vie de Paris est brillante et la chute de Crispi fait, entre la poire et le fromage, prononcer autant de paroles qu'elle fait verser d'encre aux journalistes.
--Quel bien la chute du misagallo fera-t-elle à la France?
--Lui fera-t-elle même du bien?
--A Crispi, Crispi et demi peut-être.