Le sol se refroidit. De la forêt lointaine

L'automne a mordoré déjà la frondaison.

Longtemps une perdrix, du coteau voisin, lance

Des cris tristes qui seuls traversent le silence.

L'oiseau recherche en vain ses petits égarés.

Et je me sens au coeur un remords qui s'enfonce.

Car j'entends, dans ces cris de plus en plus navrés,

L'angoisse de l'appel qui reste sans réponse.

C'est d'un observateur, d'un artiste habile et fin.

Le Sang de Méduse.