Par les chemins d'ajoncs que tourmentent les brises,
Vers la glèbe de sable enclose de granit.
Et rien ne m'a plus dit: j'ai marché par la grève
Et me suis étonné de mon ancien émoi.
Les rochers ne m'ont pas confié leur vieux rêve
Et la profonde voix qui des houles s'élève,
L'âpre voix de la mer, n'a plus chanté pour moi...
Lydia est un petit chef d'oeuvre, ancien et nouveau, par la pensée:
Les clameurs des amants qui faisaient ton orgueil.
Ne viennent plus troubler ton sommeil, ô Lydie!