Dieu, caché sous leur feuillage,
Prit ce noir pays vaillant
Pour faire naître Pélage,
Pour faire mourir Roland.
Si jamais, dans ces repaires,
Risquant tes hautains défis,
Tu venais voir si les pères
Vivent encor dans les fils,
Eusses-tu vingt mille piques,
Eusses-tu, roi fanfaron,
Tes bannières, tes musiques,
Tout ton bruit de moucheron,
Pour que tu t’en ailles vite,
Fussent-ils un contre cent,
Et pour qu’on te voie en fuite;
De mont en mont bondissant,
Comme on voit des rocs descendre
Les torrents en février,
Il te suffirait d’entendre
La trompe d’un chevrier.
XI
LE ROI MOQUEUR
Quand, barbe grise, je parle
Du saint pays montagnard
Et du grand empereur Charle
Et du grand bâtard Bernard,
Et d’Hercule et de Pélage,
Roi Sanche, tu me crois fou;
Tu prends ces fiertés de l’âge
Pour la rouille d’un vieux clou.
Mais ton vain rire farouche,
Roi, n’est pas une raison
Qui puisse fermer la bouche
A quelqu’un dans ma maison;
C’est pourquoi je continue,
Te saluant du drapeau,
Et te parlant tête nue
Quand tu gardes ton chapeau.