— Mais certainement, répliqua Fernand… à une condition pourtant.
— Laquelle ?
— C’est que, lorsque j’irai chez vous, on ne me jouera pas la Marseillaise !
Une autre fois, présenté à un chroniqueur notoire, membre de l’Académie-française, chargé d’ans et d’honneurs, il avait, désireux d’être aimable et de trouver la phrase et le terme de comparaison les plus propres à chatouiller au bon endroit son interlocuteur, émis ce compliment :
— Je sais, monsieur, vos mérites et quelle place vous occupez. Vous êtes, si j’ose m’exprimer ainsi, « le Fernand du journalisme ».
Et il avait ajouté, dans l’oreille de Lourbillon :
— S’il n’est pas satisfait avec ça ! Je crois que je lui en passe, de la pommade !
Mais il surgit un événement qui mit le comble à son orgueil, car il allait lui permettre, cet événement inattendu quoique cependant bien à prévoir, d’emplir une fois de plus, de sa personnalité, les échos parisiens.
Un matin, Blanche Mésange, très pensionnaire et toute confuse, lui confia, non sans inquiétude, — car enfin, elle ne l’avait pas fait exprès et on ne sait jamais comment les hommes prendront cela ! — que selon tant de probabilités qu’elles en devenaient une certitude, elle était enceinte ! Voilà !
Blanche avait bien tort de craindre. Fernand fut ravi. Il embrassa la future maman en clamant :