Le bruit d’une clef tourna dans la serrure. Le balayeur dit au garçon, apparu au seuil du bureau, la figure fantastiquement éclairée par les sursauts de sa lumière, qui dansait dans ses mains grelottantes, pendant qu’il claquait des dents :
— Il y a que le vieux du 37, mon voisin, doit être en train de passer. Il râle depuis minuit ; j’ai eu beau taper dans le mur, il n’a pas répondu.
— Bon Dieu de bon Dieu ! quelle tuile ! Il ne manquait plus que ça ! C’est le patron qui va faire une poire !
— Vous devriez y monter. Moi, vous comprenez, il faut que je parte à mon travail !
Le garçon haussa les épaules :
— Vous en avez de bonnes, vous ! Qu’il attende ! Tout à l’heure il fera clair.
— Enfin, vous voilà prévenu. La porte, s’il vous plaît.
Le cordon fut tiré, et, par l’huis ouvert, une cinglée de neige et de bise s’allongea dans le couloir.
— Brrr ! fit le garçon, c’est pas un temps à aller chercher le médecin. Je vais finir ma nuit. Tant pis.
Il rentra dans son antre, se recoucha sur ses paillasses et souffla la bougie.