— Ecco delle persone poco destre, disse Athos. Quanti ne abbiamo noi uccisi?
— Dodici, o quindici.
— Quanti ne abbiamo schiacciati?
— Otto o dieci.
— E in cambio di tutto ciò, neppure una sgraffiatura? ma no! che avete voi dunque nella mano, d'Artagnan? del sangue mi sembra?
— Non è niente, disse d'Artagnan.
— Una palla morta?
— Neppure.
— Ma che cosa è dunque?
Noi lo abbiamo detto, Athos amava d'Artagnan come un suo figlio; questo carattere cupo ed inflessibile, aveva qualche volta per il giovane delle premure paterne.