La stiratora scoppiò in pianto.
—Che v'è accaduto?—domandai, avvicinandomele.
—Ah! signore…. mio fratello e mio cognato….
—Son morti?
—No…. sono impiegati alla Revisione.
—Ebbene?
—….Li mandano via.
—Chi?
—Gl'Italiani.
—Ma, che! Rimarranno nel loro impiego, statene sicura; il governo italiano non toglierà il pane a nessuno; datevi pace, buona donna.