—Era bionda, questa?
—Sì, bionda.
—Vi piacciono le bionde?
—Mi piace la donna che amo.
—Più le bionde o più le brune?
—Quella che amo, quella che amo!—replicò lui, lietamente, felice di essere amato così e di amare così,
—Il castagno è uno sciocco colore di capelli—ella dichiarò a occhi bassi, come mortificata da questa inferiorità sua.
—Ma no.
—Me lo hanno detto, lo so. Avrei voluto esser bionda, io.
—I vostri capelli sono belli.