Ora dos que de trás vão,
Um ou outro rebentado
Fica no meio do chão.
E o conde:—Cahem? No inferno
Baqueiar podesseis vós!
Os que desalentam fiquem:
Sem elles bem vamos nós.—
N'uma seara guarida,
Fugindo, o cervo buscou:
O pobre dono do campo,
Triste, ao conde se chegou:
«Meu bom senhor—clamou elle—
Compaixão, meu bom senhor!
Ah, poupae mesquinhos fructos
De um abundante suor.—
Da direita o cavalleiro
O conde amoestou então:
Cortezes eram seus dictos,
Cortezes e de razão:
Mas, atiçando-o o da esquerda