Custodia estava enxugando os olhos, em quanto o elegante chicotava a ponta da bota de verniz, e remirava a costura da pantalona até á polaina com o desvanecimento de lhe ajustar a primor o talhe.
Ditas algumas poucas palavras de despedida e convenção de se entreverem volvidos dois dias, separaram-se.
A velha ainda foi á Sé agradecer a S. Gonçalo com effusão de alma convencida do milagre. Depois, em casa, apropositado o ensejo, segredou a Thomazia os successos decorridos, e concluiu entregando-lhe a carta do sujeito que havia de passar na rua ás quatro da tarde.
Thomazia inferiu logo quem lhe escrevia, segundo os signaes que deu Custodia. Devia de ser o cavalleiro costumado na rua.
—Elle tem melenas pretas e um bigodinho retorcido?—perguntava Thomazia com alvoroço.
—Tem, sim, menina.
—E a modo de trigueiro, a olhar assim por debaixo do chapéo?
—É isso, é isso mesmo.
—E muito fino da cintura, com a mão pequenina?
—Tal e qual. Que lhe parece, minha filha? Gosta d’elle?