—Que os nossos foram derrotados, que ficaram todos ou quasi todos no campo, e que as guardas avançadas de D. João de Austria estavam a entrar no Crato!...
—Ah! Parece-me carnificina de mais!.. E aonde se deu a batalha?
—Não m'o soube dizer.
—Hum! E o seu almocreve aonde está?...
—Partiu, caminho de Lisboa.
—Oh! E não sabe mais nada?
—Mais nada, sr. padre mestre.
—Pois sr. Pedro.... Lavareda, o seu nome queima!.. Quer um conselho de amigo?...
—Se vossa reverendissima tiver a caridade de m'o dar!..
—Tenho sim, senhor. Mande passear o seu almocreve,{98} durma sobre o caso, como nós vamos dormir, e creia que amanhã acorda convencido de que engulio uma peta mais comprida do que a sua pessoa, o que já não é pouco.