LXIX.
Qual a branca Açucena, que cortada,
Sente do ferro, ou tempo, a crueldade,
Em seu mesmo candôr amortalhada,
Defunta flor em flor na flor da idade:
Á qual ficaõ sómente de engraçada
Os antigos riscunhos da beldade:
Tal fica a bella Ignez amortecida
Sem gala, luz, sem cor, graça, nem vida.
LXX.
Vós agora, troféos da formosura,
Apparencias vitaes de ramalhete,
Colhey as vélas, porque a pouca altûra
Qualquer onda vos mólha o galhardete:
Olhay, que a branca Rosa, flor mais pura
Acha, se berços, campas no alegrête:
Attentay léve flor, bellesa vaã,
Que he mais antiga a tarde, que a manhaã.
FIM
da primeyra parte.
