—Uma noticia triste—a do padre, disse Peregrina. A de Salomé nem vale discuti-la; chegou-lhe a nostalgia do Minho. Foi folgar as cirandas do Mosteiro, contar a differença que vae desta á sua aldeia.
Mas o padre, coitado! Vamos vê-lo.
E subiram as duas até aos aposentos do doente.
—Então que tem, monsenhor? perguntou Peregrina da porta.
E, depois, correndo para elle a abraçá-lo, enxugando-lhe, commovida, as lagrimas:
—Não se excite, ha de melhorar...
—Não melhoro, minha senhora. Os milagres nunca desmentem a razão. O que fazem é escondê-la, ás vezes. Ora a razão contribuiu-me irremissivelmente com uma doença incuravel. Eu devia adivinhá-la. Tê-la como fatal derivação da minha vida.
Tenho o mal dos que passaram a vida a vibratilizar os nervos.
Ainda na oração e no culto vivi uma tolerancia que escandalizou os meus superiores. Como não havia de ser tolerante para os peccados alheios, se sabia, por experiencia, o que era o inferno e a penitencia de soffreá-los.
Emfim, aqui tem V. Ex.ª o mais acabado exemplar de miseria que podia recorrer á generosidade da sua nobre estirpe, a pedir a esmola dum quarto e dum talher.