— Убейте, — простонал Друй.
— Просишь смерти? Нет, любезный, смерть для вас слабая награда. Дайте ему двадцать шомполов.
Его, как колоду, перевернули лицом к земле. Сорвали одежду. Взвизгнули, разрезая воздух, шомпола. Диким голосом рявкнул Друй и потерял сознание.
…И снова как бы за версту послышались голоса и крики.
— Держите ее, поручик.
— Ишь, брыкается, проститутка проклятая!
— Но как она еще сохранилась. Какое тело!
— Ну, будешь говорить, б…? Молчишь! Еще десять шомполов. Да не стесняйтесь… Бейте по грудям. Вот так… Туда.
— А кричишь… Будешь отвечать.
— Господин полковник, она уже, кажется, не дышит. Не умерла ли?