Стоявшая у окна и сосредоточенно дышавшая на замерзшие стекла хозяйка дома, обернулась и нервно спросила:
-- Что такое? Что там еще случилось?
-- Я спрашиваю, -- сердито отчеканил хозяин, стуча черенком ножа о стол. -- Я спрашиваю: что это такое за стол? Кто это так делает? Кто так накрывает, что не поставили ни крашеных яиц, ни барашка жареного, ни куличей? Где куличи?!
Лицо его вспыхнуло от раздражения и шея покраснела.
-- Я вас спрашиваю: что это за пасхальный стол? Где яйца?
-- Я сейчас, -- сказала жена. -- Сейчас... принесу. Забыла поставить...
-- Ну, то-то... Да чтоб яйца были крашеные! А то мне праздник не в праздник... Живо! Я хочу выпить с моим молодым другом.
Хозяйка пожала плечами и, опустив голову, ушла, а я сидел, молча, постукивая носками лакированных ботинок и поглядывая на хозяина, нервно ходившего из угла в угол.
Он остановился, поглядел на меня и заметил:
-- Ранняя нынче Пасха, не правда ли?