-- Почему же вы не летаете?
-- Потому, что он не летает. Если бы он полетел, согласитесь сами, полетел бы и я.
-- Может быть, в нем чего-нибудь не хватает? -- спросил я.
-- Не думаю. Мотор трещит, пропеллер вертится, проволок я натянул столько, что дальше некуда. И вместе с тем проклятая машина ни с места. Что вы посоветуете?
Я обещал заняться его делом и простился с ним.
Через час ко мне зашел журналист Семиразбойников. Он тоже явился ко мне, чуть не плача, с целью поведать свое безысходное горе.
-- Можешь представить, коллега Попляшихин сделал мне подлость!.. Я собирался на гребные гонки с целью дать потом отчетец строк на двести, а он написал мне подложное письмо от имени какой-то блондинки, которая просит меня быть весь день дома и ждать ее. Понятно -- я ждал ее, как дурак, а он в это время поехал на гонки и написал отчет, за который редактор его похвалил, а меня выругал.
-- Чего же ты хочешь? -- спросил я его.
-- Нельзя ли как-нибудь написать?
-- Можно. Ступай и будь спокоен. Я займусь твоим делом!