Он вздохнул.
-- Конечно, то, что ты говоришь о другой женщине, -- неправда. Я люблю только тебя, и, может быть, это-то меня и угнетает.
-- Угнетает? Почему?
-- Скажи, тебе никогда не приходила в голову мысль о твоих детях?
-- При чем тут дети?
-- Дети -- это ангелы на земле. Дети -- цветочки алые на сожженной солнцем ниве. У тебя есть два таких прекрасных цветочка...
-- Ну и что же?
Чувствительный Глыбович закрыл руками глаза и прошептал:
-- Я их люблю, как своих родных детей... Меня пугает их будущее...
-- О Боже мой... Почему?