-- Вот пишу теперь пьесу, -- сказал я в припадке откровенности. -- Весной, вероятно, поставлю.
Отец семейства постучал рассеянно, равнодушно по застонавшему комоду и спросил:
-- Мокриц любите?
-- А на что они мне, -- не менее равнодушно возразил я. -- Бог с ними.
-- Плохо в нынешнем году. Осень была сухая и ребенку есть нечего: ни одной мокрицы.
-- Если бы вы прочли мою статью о рациональном питании...
-- Хоть бы пауки были, -- сказала печально жена.
-- А то ни тех ни других. Не все же мальчику плесень со стен слизывать.
В полном изумлении посмотрел я на нее.
-- Да зачем... плесень слизывать?