II

-- Цветники у меня каковы! -- заметил старик Гарушин, останавливаясь на ступенях террасы. -- Какая игра цветов, переходы, переливы, контрасты? Садовник у меня художник, поэт... К цветам ты как? Равнодушен? -- быстро спросил он опять, пытливо вглядываясь в лицо сына.

-- Я люблю все красивое, -- сказал сын.

-- Совсем не то! -- горячо перебил его отец. -- Я люблю цветок и не только в общей картине, а каждый в отдельности. Люблю следить за его ростом; люблю его жизнь, его душу, если можно так выразиться. Страсть к цветам у меня преобладающая страсть.

-- Какие же цветы у нас! -- пренебрежительно заметил Александр Петрович. -- Все бледно, хило...

-- Как? Что? -- воскликнул Петр Иванович. -- Ну, пойдем, я тебе покажу...

-- Нет, не сейчас! Ходить по солнцу я не привык. Надеюсь, мы сядем для твоих переговоров?

-- Можно и сесть, -- сказал отец. -- Вот здесь... Разве не та же Италия? -- умиленно добавил он.