Простите ей печаль напѣвовъ скучныхъ:
Она звенитъ теперь въ послѣдній разъ.
Заглохнутъ звуки пѣсни сиротливой;
Огня былого нѣтъ въ моей крови.
Считалъ бы я свою судьбу счастливой,
Когда-бъ послѣднимъ былъ мой первый гимнъ любви.
Прости, о Муза! Хоть не часто лиру
Настраивалъ я слабою рукой,
Но, можетъ быть, отрадно будетъ міру
Въ послѣдній разъ услышать голосъ мой.