Когда жъ свою ткань мы соткемъ, и въ рукахъ
Мечи на челнокъ промѣняемъ мы вновь,--
Мы саванъ набросимъ на мертвый нашъ страхъ,
На деспота трупъ, распростертый во прахъ,
И саванъ окраситъ сраженнаго кровь.
Пусть кровь та, какъ сердце злодѣя, черна,
Затѣмъ, что изъ грязныхъ текла она жилъ, --
Она, какъ роса, намъ нужна:
Вѣдь древо свободы вспоитъ намъ она,
Которое Люддъ насадилъ!