Les rudes amoureux dont les taureaux ont peur.
Son front n'est pas plisse sous un lourd diademe ;
Ses aieux ne font pas l'hiver sur son printemps.
Mais elle est femme, et peut pretendre au rang supreme,
Car elle est belle, saine, et n'a que dix-huit ans.
Elle ne brigue point le Grand Prix d'orthographe ;
La plume noircirait ses petits doigts roses.
Eh! qu'ajoute le style aux femmes qu'on degrafe :
Les phrases de l'amour s'ecrivent en baisers!
Je ne l'ai pas trouvee en un boudoir assise,