Tourmentant l'eventail, les pieds dans du satin
Rouge borde de cygne, et comme une marquise,
Ecoutant les fadeurs de l'Abbe du matin ;
Elle ne lisait pas un livre de la Haye,
Un livre a tranche rouge, a baguettes d'or fin ;
L'air ambre des salons qu'evoque Arsene Houssaye**,
Dans ses larges poumons eut circule malsain ;
Elle n'etait point sur la Galere Reale***,
Sous un tendelet pourpre a la brise entrouvert ;
Non, je l'ai vue un jour, en plein air, a la Halle,