— Играл ли? Фи!.. Двести тысяч раз… не здесь только… в Вест-Индии.
— Как? Вы были и в Вест-Индии?
— Был… по всем краям… во всех частях света… В Австралии три года.
— Но в Вест-Индии должно быть очень жарко, — заметил мистер Пикквик, — тамошний климат неудобен для крикетистов.
— Все палит — печет — жжет — томит — нестерпимо! Раз большое пари… одни ворота… приятель мой, полковник… сэр Томас Блазо… бросать шары… я отбивать… Началось рано утром. Шести туземцам поручено делать переходы… утомились… повалились без чувств… все до одного… Блазо все кидал… держали его два туземца… устал, выбился из сил… я отражал… ни одного промаха… Блазо упал. Его сменил Кванко Самба… солнце запекло… шар в пузырях… пятьсот семьдесят перебегов… Устал и я… немного… Кванко не уступал… победить или умереть… наконец я промахнулся… покончили… искупался, освежился… ничего… пошел обедать.
— Что ж сталось с этим джентльменом… как бишь его? — спросил Уардль.
— Блазо?
— Нет, с другим.
— Кванко Самба?
— Да.